Un fioco scintillio.
Vola, argentea,
sul foglio ingiallito,
nervosa o flebile,
mai uguale
il tratto aggrovigliato
segno,
muta parola,
pensieri che prendono forma,
che inviano
un pezzo del sé, dell'altro,
del sempre.
Onda sonora, silenziosa,
veicolo di tumultuosi crepitii nascosti,
dell'animo riccioli di luce
ed ombre cristalline
che si rinnovano
dentro un'altra storia.
Volo
Come un aquilone quando si alza il vento finalmente volo verso l'infinito. Finché finisce il filo.
